écrivaine

 

 

un flacon d’encre violette

un escargot fossilisé recroquevillé dans sa coquille

une étagère un vase en verre

un homoncule en terre

une nappe de pierre

des bouquins

je voudrais

faire les pieds au papier peint

arracher les murs à la main

ou un bouquet de roses blanches

mourir moins

écrire plus

boire un ballon

de vin

je devrais

mais

je devins

devin

à force de venir

soi-disant

de revenir

de verdir d’une âme chafouine

de chagrin

qu’aucun n’ait chez lui

un flacon d’encre violette

sauf…