Je n’y suis plus Quel jour est-on Si l’on est lundi, à minuit ?
Où seront les heures passées ? Où passe le moment perdu ? Que devient-il, À peine arrivé qu’il n’est plus ? Plus, moins, avant, après, Quelles connexions les lieront ? Quel sera le moment zéro ? D’après quelle logique ? Si elle n’est pas folle ? À lire ? Ou à lier ?
Le présent n’est pas le passé ni le futur, cela, nous le savons
Cependant
C’est le cas de le dire
Comment le fixer ? Où est sa fissure ? Et même, existe-t-elle un seul instant ?
Y a-t-il un glissement ? En quoi est-ce différent ? Comment ressentir ce moment ? Déterminer le mouvement Où tout bascule ? Comment le prendre, Aussitôt venu que parti Ce Temps insaisissable ultime Sans perdre pied dans son néant Sans se mettre penser à en perdre la tête ?
Je lui ai dit lundi, minuit Dernier délai
Et je ne sais même pas
Quand c’est
Mon Dieu ô Univers Incommensurable Ô Somme du Désir du Temps Comme il me tarde de mourir Quand je ressors parfois d’un songe Pour commencer juste un peu mieux À reconnaître où nous en sommes
J’ai failli écrire et laisser en plan, comme sur Tinder :
« Je note sur ma To Do List qu’il faut absolument que je prépare un texte de présentation irrésistible : le hic, c’est que je procrastine, beaucoup, beaucoup, beaucoup... »
Mais on n’est pas sur Tinder : j’aurai moins de succès, et moins de visites.
Alors bon.
Vraie ou fausse biographie ?
Est-ce de la poésie ?
Qu’est-ce que la poésie ?
Femme, née le jour de la mort d’André Malraux, en proche banlieue parisienne.
Sevrée trop tôt. Fascinée par les tétines jusqu’à l’âge de treize ans.
Fume des cigarettes à la place.
Écrit des poèmes.
A peur des bébés.
Voulait être un garçon.
Études correctes. Fainéante. Bac à seize ans.
Traîne dans Paris.
Fréquente La Sorbonne.
Finit le conservatoire en violoncelle.
Un peu de piano.
Cesse de vouloir être un garçon.
Écrit des poèmes.
Master de littérature latine pourtant malgré tout sept ans plus tard.
Prof de langues anciennes.
Écrit des poèmes.
Commence une analyse.
Vingt ans de divan.
Joue dans un orchestre.
Écrit des poèmes.
Boit beaucoup trop de vodka.
Une vingtaine de séjours en hôpital psychiatrique.
Écrit des poèmes.
Se marie.
N’écrit pas.
Trop d’amants.
Tentative de suicide.
Commence un roman.
Divorce.
Deux garçons très beaux et très intelligents.
Arrête de boire.
Essaie d’arrêter de fumer.
Écrit des poèmes.
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