Ballade avec laquelle un tordu me promène depuis tant d’années :
Ma petite
Peste Chérie, que
Notre Seigneur tout Puissant te bénisse
Toi et tes deux fils
Et cetera
Et quasi idem
À chaque fois
Tous les ans chaque dimanche de Pâques
Mais ce dimanche malgré moi je mors ma laisse je tords ses laies enfin ravie à son mépris qui m’accapare et m’apparente et m’administre et m’admoneste et m’envie et m’avale et m’évite et m’attend et m’endort et m’admire et m’amertume et m’encolère et m’énerve et là lui envoie mon
J’ai failli écrire et laisser en plan, comme sur Tinder :
« Je note sur ma To Do List qu’il faut absolument que je prépare un texte de présentation irrésistible : le hic, c’est que je procrastine, beaucoup, beaucoup, beaucoup... »
Mais on n’est pas sur Tinder : j’aurai moins de succès, et moins de visites.
Alors bon.
Vraie ou fausse biographie ?
Est-ce de la poésie ?
Qu’est-ce que la poésie ?
Femme, née le jour de la mort d’André Malraux, en proche banlieue parisienne.
Sevrée trop tôt. Fascinée par les tétines jusqu’à l’âge de treize ans.
Fume des cigarettes à la place.
Écrit des poèmes.
A peur des bébés.
Voulait être un garçon.
Études correctes. Fainéante. Bac à seize ans.
Traîne dans Paris.
Fréquente La Sorbonne.
Finit le conservatoire en violoncelle.
Un peu de piano.
Cesse de vouloir être un garçon.
Écrit des poèmes.
Master de littérature latine pourtant malgré tout sept ans plus tard.
Prof de langues anciennes.
Écrit des poèmes.
Commence une analyse.
Vingt ans de divan.
Joue dans un orchestre.
Écrit des poèmes.
Boit beaucoup trop de vodka.
Une vingtaine de séjours en hôpital psychiatrique.
Écrit des poèmes.
Se marie.
N’écrit pas.
Trop d’amants.
Tentative de suicide.
Commence un roman.
Divorce.
Deux garçons très beaux et très intelligents.
Arrête de boire.
Essaie d’arrêter de fumer.
Écrit des poèmes.
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